In einem sehr kleinen Haus ohne Fenster und Balkon lebte ein kleiner Mann. Auf dem Dach hatte er eine riesige Fernsehantenne mit unendlich vielen Metalltentakeln installiert, die in alle Richtungen reichten, und es gab keine Sendung der Welt – weder eine chinesische noch eine australische –, die ihm entgehen konnte.
Aus diesem Grund steckte der kleine Mann nie die Nase zur Tür. „Warum sollte ich ausgehen? – sagten sie – ich habe die ganze Welt zu Hause: Ich kann sie sehen, hören, ich weiß alles, was dort passiert.“ Schließlich hatte er sich schon als Kind angewöhnt, fernzusehen. Und er erinnerte sich nicht an den Tag oder Moment, an dem er den quadratischen Bildschirm zum Schweigen gebracht hatte, genauso wenig wie er sich – vielleicht weil er sie nie erlebt hatte – an die Schlaflieder seiner Mutter oder die Spiele seines Vaters erinnerte. So war der kleine Mann in Gesellschaft des Fernsehens aufgewachsen. Er bereute es nicht, es erfüllte ihn mit Stolz, dass er die Welt so gut kannte, obwohl er außerhalb davon blieb. Eines Tages hörte er ein Klopfen an der Tür. Er öffnete es und fand jemanden vor sich, der sagte: „Erlauben Sie mir, darf ich reinkommen?“ - Aber wer sind Sie, entschuldigen Sie? – fragte der kleine Mann etwas genervt. - Was, du erkennst mich nicht? Ich bin die Welt. Er selbst war es, aber der kleine Mann war nicht verzaubert. - Reden Sie keinen Unsinn – erwiderte sie und schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Tatsächlich war er so anders als im Fernsehen, dass sie ihn nicht erkannte. Nach einer Idee von Marcello Argilli